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Organiser
des concours, décerner des prix et dispenser des cours
dans le domaine des arts et de la culture. Tels sont les objectifs
de la Fondation WORLD AND UNIVERSAL ACADEMY. |
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WUACADEMIA |
"NARCISSE", FORMOSE Aurore (France) Je regarde autour de moi et m’aperçois qu’une obscurité opaque s’est déversée dans le salon. Curieux, il me semble que la clarté du jour agressait mais pupilles il n’y a pas deux minutes. Combien de temps suis-je resté amorphe dans ce fauteuil ? Mon corps ankylosé me donne la réponse, alors que je me redresse lentement et passe une main lasse dans mes cheveux. Je suis un peu sonné, comme si je venais d’être tiré de mon sommeil. Au fond c’est un peu cela ; retour brutal dans le monde sensible sans accord préalable, brouillard persistant, amertume sous-jacente, sensation de perte injustifiée et envie de repartir aussitôt…tous les symptômes d’un réveil digne de ce nom. Mes yeux sont les premiers à se ressaisir et partent à la recherche de l’heure, qu’ils dénichent dans le coin inférieur droit de l’ordinateur portable posé sur la table basse. Je note vaguement que, contrairement à moi, celui-ci ne s’est pas mis en veille. Serait-il plus optimiste que je ne le suis ? 21h32. Je fais mine d’ignorer la page blanche centrale qui me nargue par sa frustrante vacuité et attrape le paquet de cigarettes qui git plus loin. Je me renfonce dans le canapé et tâte mes poches à la recherche d’un briquet. Des pas se font entendre dans le couloir et, une poignée de secondes plus tard, la porte d’entrée s’ouvre. Tiens voilà mon briquet. Merci lumière artificielle. Les pas s’arrêtent brusquement et un profond soupir retentit, avant que la porte ne grince sinistrement et ne se referme dans un claquement sec. Un courant d’air glacial…Ma femme est de retour. Après un nouveau soupir, plus résigné que le premier, elle semble se ressaisir et appuie sur l’interrupteur. Je ferme les yeux sous la violence de l’assaut. Les hostilités sont lancées. Elle vient se placer devant moi et attend que j’ouvre les yeux pour se décider à parler. Toujours la même rengaine, les mêmes mots, les mêmes virgules, les mêmes exclamations. Toujours ces mêmes points sur des i usés. Elle commence par me reprocher mon état végétatif, mon côté « vampire », mon oisiveté. Puis elle me demande si j’ai fait les diverses tâches édictées par le post-it déposé par ses soins je ne sais où mais apparemment bien en évidence. Sûrement le machin bleu vif près de la cafetière. Elle n’attend pas mes réponses. Elle aussi connait le scénario sur le bout des doigts. Trois, deux, un…et son regard se pose sur mon écran et la fenêtre ouverte qui résume ma journée. Une moue réprobatrice déforme ses lèvres mais elle décide d’en rester là. Elle doit être fatiguée. Elle enlève élégamment son manteau haute couture et je constate que j’ai décidément une femme magnifique. Pur constat. Froid, impersonnel, presque extorqué par mes nerfs optiques à mon âme d’esthète. Mon regard glisse sur son corps longiligne, se heurte à son goût vestimentaire impeccable, caresse ses courbes douces, remonte jusqu’à sa chevelure implacablement disciplinée, détaille la bouche pulpeuse, les traits fins, la peau pâle, le nez mutin, les grands yeux noirs. Oui vraiment, j’ai une femme splendide. Nul doute qu’elle aurait pu servir de modèle aux sculpteurs grecs de l’Antiquité dans leur recherche de perfection formelle. C’est là que le bas blesse; comme ces sculptures ma femme manque de vie, de passion. Plastique idéale, intellect incisif mais regard étrangement froid, sans fond. Je vis avec une caryatide. Elle disparait derrière le minibar et revient avec deux verres de cognac. Elle m’en tend un. Ma main s’en saisit par automatisme. Je le pose sur la table sans y toucher. Je n’aime pas le cognac. - Si on allait au restaurant ce soir ? Je ne réponds pas. Voilà donc la cause de sa soudaine magnanimité. J’ignore pourquoi les femmes aiment tant aller ingurgiter des mets sans substances dans des endroits étouffants et sous les regards compassés d’inconnus autosuffisants. A croire que leurs organismes digèrent mieux la nourriture dans une ambiance clinquante et superficielle. Je regarde la page blanche qui se dresse entre nous et accepte sans broncher, d‘un vague hochement de tête. Je crois que moi aussi je suis fatigué. Elle fait semblant de ne pas remarquer mon manque d’entrain, m’embrasse au coin des lèvres et file rapidement se changer par peur que je ne change d’avis. Quant à moi, je regrette déjà ma capitulation hâtive. Je ferme mon ordinateur, embarque mon paquet de clopes et mon briquet et sors sur la terrasse. La connaissant, elle en a pour une bonne heure. Je m’appuie sur la rambarde et allume une cigarette dont l’embout rougeoyant vient percer les ténèbres de la nuit sans lune. Je tire une latte et pousse un infime soupir de bien être. Fumer m’apaise. J’en allume une autre. Au bout de seulement une demi-heure, ma femme réapparait dans un tourbillon entêtant de parfum et de cosmétique. Parfaite. Je m’aperçois que je crève d’envie de ravager son maquillage sophistiqué, de foutre le bordel dans ses cheveux lissés, de révolutionner son odeur aseptisée. Mes mains en tremblent presque. Mes doigts serrent si fortement la cigarette que je sens celle-ci se tordre. Ma femme sonde le salon à ma recherche. J’ignore si c’est la fumée ou l’embout rougeoyant qui attire son attention mais elle finit par m’apercevoir et vient troubler ma tranquillité. Elle me dévisage en silence, et me reproche tout aussi bruyamment ma tenue négligée. Mais elle ne dit rien, se contentant de lancer un « on y va ?» d’un enthousiasme forcé. Je baisse les yeux sur ma cigarette pour voir où elle en est. Tordue. Usée. Foutue. Je réponds qu’on peut y aller. Nous nous installons dans la voiture et elle se met tout de suite à babiller sur sa journée au bureau. Alors qu’elle boucle sa ceinture, je revois l’adolescente qu’elle a été faisant le même geste mais dans la Chevrolet que j’avais à l’époque. Je revois son regard rieur, ses vêtements baba cool…sa crinière indomptable. J’ai mal aux doigts. Des souvenirs de notre première rencontre m’envahissent. Je me revois, adossé contre une voiture garée de travers dans une rue sombre et déserte. Je revois cet homme au trois quart bourré trainant derrière lui une jeune femme en pleurs. Une jolie femme. Du moins c’est ce que je présumai d’après les parties de son visage qui n’étaient pas couvertes d’hématomes ou de sang. La main de l’homme enserrait très fort son poignet. Il la traitait de pute, lui gueulait d’avancer et d’arrêter de chialer. Je me souviens qu’ils sont passés devant moins, que j’ai voulu allumer une clope mais que je ne trouvais plus mon briquet. Soudain, une tornade brune a traversé la rue et s’est jetée sur le « couple ». Intéressant. La nouvelle venue hurlait à l’ivrogne de lâcher « cette pauvre femme » sinon elle appellerait les flics. - Je vous ai dit de la lâcher ! Mais bon sang lâchez-là, espèce de salopard ! Elle faisait figure de brindille face à la carrure de yeti de son opposant. Captivante. L’homme l’a violemment repoussée en lui disant d’aller se faire faire foutre, qu’il faisait ce qu’il voulait, que c’était sa femme putain de Dieu. Il l’a littéralement jetée à terre et a repris le poignet de sa sanguinolente épouse avant de disparaitre avec elle au coin de la rue. Je revois l’air hébété de celle qui devait devenir ma femme, ses poings serrés sur le bitume, les larmes de rage mouillant ses yeux d‘airain. Je me souviens de m’être calmement avancé vers elle, mon regard accroché au sien, de m’être penché sur son corps crispé, et de lui avoir demandé si elle avait du feu. - Excusez-moi, mais auriez-vous du feu, s’il vous plait ? Ses yeux se sont agrandis de stupeur, sa bouche s’est ouverte démesurément avant qu’elle ne se relève violemment et me saute au visage toutes griffes dehors. - Ordure ! Salop ! Salop ! Elle s’est mise à me cogner avec dix fois plus de violence qu’elle n’en avait mis pour frapper l’ivrogne mais je finis par l‘immobiliser. Nos souffles anarchiques s’emmêlaient, mon corps bloquait le sien contre un mur, son regard haineux me transperçait, me lacérait. Grisant. - J’ai pourtant dit « s’il vous plait »! A ces mots, elle a recommencé à se débattre mais je n’eus aucun mal à la maitriser cette fois-ci. En désespoir de cause, elle s’est mise à m’agonir d’injure, à me cracher sa haine, sa rancœur et son impuissance au visage. Acide. - Ordure ! Comment as-tu pu rester là à regarder ?! Salop ! Salop !… J’ai attendu qu’elle se lasse pour prendre la parole et lui dire que je n’avais nullement l’intention et encore moins l’envie de me faire reconfigurer le visage pour une femme qui ne ferait sans doute jamais rien pour échapper à la tyrannie de son gars. - Cette femme n’a à aucun moment appelé à l’aide. Elle ne se débattait même pas. Vous êtes bien naïve ou bien égocentrique de croire que vous auriez pu l’aider. Il y a des gens qui aiment leur bourreau. Si vous les croisez n’essayez pas de jouer au redresseur de tors, passez votre chemin. Mes paroles lui ont fait l’effet d’un uppercut dans l’estomac, tout son être en a tremblé et s’est étrangement relâché. Je l’ai libérée et elle s’est éloignée à grands pas, raide et vacillante comme une allégorie de la justice ployant sous le poids du réel. - Ca ne va pas ? La voix de ma femme me ramène brutalement au présent. Son air interrogateur me fait comprendre que ça doit faire un bon bout de temps que je la fixe en silence. J’avise ses cheveux tirés, son visage fardé, sa bouche framboise et son solitaire autour du cou. Insipide. Je me ressaisis et mets le contact. Où diable est passée cette adolescente pleine de morgue et d’idéaux ? Est-ce moi qui l’ai faite disparaitre ? Je lui jette un dernier regard. Plus aucun souvenir ne vient se superposer à cette incarnation de femme fatale accomplie, qui a troqué son âme fut un temps contre les breloques qu’elle porte autour du cou. Je regarde le diamant qui étincelle à sa main droite et suis pris d’une pulsion soudaine de l’y déloger, de hurler que ce n’est pas à elle que j’ai passé la bague au doigt, que ce n’est pas une caryatide que j’ai épousé mais une furie. Que c’est une imposture. Une putain d’imposture. J’attache ma ceinture et démarre. Mes doigts serrent le volant avec violence. Mes jointures deviennent blanches. J’ai mal à l’annulaire. A peine avons-nous passés la porte du restaurant que déjà j’étouffe. De nombreux regards se posent sur nous et j’ai horreur de ça. Je ne peux m’empêcher de grincer des dents et la main de ma femme presse mon bras pour m’enjoindre à bien me tenir. Un serveur guindé nous informe qu’il reste des tables de libres, que nous avons beaucoup de chance car c’est plutôt rare de réussir à en avoir une sans l’avoir réservée au préalable. J’ai soudainement envie de rire. Nous nous installons près d’une baie vitrée et il me semble que je respire un peu mieux. Ma femme, très à l’aise, jette des regards alentours, parfaitement consciente que certains hommes la déshabillent du regard. Elle semble aux anges. Sulfureuse. Un serveur vient rapidement nous apporter le menu. Je n’ai pas faim. Ma femme parle affaires tous au long de l’apéritif. Apparemment elle bosse actuellement sur un contrat juteux. Dehors le vent se lève et je ferme les yeux pour entendre le bruissement des arbres à travers les bribes de conversations parasites. - Tu m’écoutes ? J’ai toujours trouvé cette question absurde. Quand on la pose c’est bien parce que l’on se rend compte que l’on cause dans le vide non ? - Evidemment. Évidemment. Les gens se satisfont trop facilement des réponses hypocrites. Ma femme ne fait malheureusement pas exception à la règle. - Oh ! Est-ce que je t’ai dit que j’ai revu Clément hier ? Il m’a demandé de tes nouvelles. Ca lui ferait vraiment plaisir que tu l’appelles tu sais ? Je sens mon corps se crisper et me ressers un verre de rouge. Clément, le gars qui bosse pour une agence de mannequin et qui m’avait embauché il y a quelques années. Encore aujourd’hui je me demande comment j’ai pu accepter et une envie de vomir me noue les tripes en repensant à cette période de ma vie. Une période tellement cliché, pitoyable que je jurerais presque que ce n’est pas moi qui l’ait vécue. Deux ans auparavant, mes parents mourraient dans un stupide crash alors qu’ils se rendaient à Tokyo pour s’accaparer un morceau du marché japonais. Leur firme nous revenait brutalement à mon frère et à moi sans que je ne l’aie jamais souhaitée. Je venais tout juste d’avoir mon bac. Il me brûlait encore l’égo et mon seul projet dans l’immédiat était de me noyer dans l’alcool pour ne pas penser que je devrais bientôt rentabiliser ce foutu papelard. Le syndrome du gosse de riche désœuvré. Un putain de cliché vous dis-je. Mon frère ainé, quant à lui, était diplômé d’une école de commerce et c’est tout naturellement qu’il a repris l’affaire et m’a racheté mes parts, me laissant une fortune si importante qu’elle en devenait presque écœurante. Oh je ne crache pas dessus. Elle m’a permis de m’installer dans un appartement grand standing, de boire des alcools de meilleure qualité et en plus grande quantité… C’est à cette époque là que j’ai revue ma future épouse. Je sortais d’un énième bar, la démarche incertaine et l’esprit éparpillé. Ne voulant pas particulièrement rentrer chez moi, je décidai d’aller faire un tour dans le parc un peu plus loin. J’avais à peine parcouru une dizaine de mètres que je me heurtai à quelqu’un arrivant en sens inverse. Malgré un état d’ivresse avancé, j’eus le réflexe d’empêcher l’inconnu de tomber. - Je suis désolée, je ne regardais pas où j’allais… Pas si inconnue que ça. J’ai aussitôt reconnu les grands yeux noirs. Long silence gêné. Apparemment elle se souvenait de moi également. - Vous ! Presque un murmure. Rien d’agressif. Un simple constat légèrement étonné. - Moi. Elle s’est ressaisie et s’est écartée de moi. Puis elle s’est mise à rire. Un rire bref mais sincère, dénué de toute rancœur. Dieu qu’elle était belle avec ses mèches sombres qui s’échappaient de son bonnet et lui balayaient le visage. - Je ne pensais vraiment pas vous revoir. - Je pensais que vous vous mettriez en colère si par malheur nous étions amenés à nous recroiser. Ma réplique l’a laissée pensive. Puis elle a sourit et secoué la tête. - Ca vous dirait un café ? J’avoue que sa proposition m’a scié. Je me souvenais avec une acuité étonnante de son regard haineux lors de notre première rencontre. Un tel changement de comportement était…sidérant. Je me suis empressé d ‘accepter. Nous avons siroté un café infâme deux pâtés de maisons plus loin. Elle m’a raconté qu’elle faisait des études d’art, qu’elle vivait loin de ses parents et avait du mal à boucler ses fins de mois mais que, dans l’ensemble, sa vie lui plaisait pas mal. Je suis tombé fou amoureux de ses gants troués, de sa façon de soupirer de bien être en buvant ce café immonde juste parce qu‘il avait le mérite de la réchauffer, de ses mèches rebelles qu’elle ramenait vaguement en arrière avec ses doigts. Sans coquetterie, juste par pragmatisme. Voyant que je ne faisais pas mine de parler de moi, elle s’est mise à parler de rien, de tout. - T’aurais pas une cigarette ? Je lui en ai tendue une. La voir porter à sa bouche une de mes cigarettes avait qu’elle que chose d’infiniment intime. Excitant. J’en ai également allumé une pour me donner contenance et nous nous sommes longuement dévisagés dans un silence paisible. Quelques siècles plus tard, on a échangé nos numéros. Avant de se quitter, elle m’a dit que j’avais raison ; elle avait revue la femme battue de l’autre fois, avait tenté de lui parler mais celle-ci l’avait, en terme courtois, hargneusement sommée de se mêler de ses affaires, « je ne vois pas de quoi vous parlez », et lui avait presque craché au visage. Alors que n’importe qui aurait eu des raisons d’être en colère, Abigail semblait seulement triste en racontant cela. Sincèrement triste. Je me suis surpris à aimer son regard tourmenté presque autant que ses gants troués. Nous avons commencé à nous fréquenter, à coucher ensemble, puis elle est finalement venue s’installer chez moi. Elle a eu l’air surprise en découvrant mon appartement. Je ne lui avais jamais laissé supposer que j’étais un gars friqué et, les premiers temps, elle en était plutôt mal à l’aise. Moi, rien que le fait de la voir poser sa veste bon marché sur le dossier d’une chaise de créateur me donnait envie d’elle. Je lui ai demandé de devenir ma femme un jour de neige, dans le brouillard d’un parc silencieux, sur un banc glacé alors qu’elle soufflait sur mes mains nues pour les réchauffer, les frictionnait de ses mains couvertes par ses gants troués. Notre vie commune a commencé dans une ambiance bohème, l’argent en plus. Je ne saurais dire quand le changement s‘est opéré, si j’ai fait semblant de ne pas le voir. Toujours est-il qu’un jour elle m’a demandé ce que je comptais faire de ma vie. Question somme toute banale et légitime s’il n’y avait eu comme un air de reproche dans sa voix. - Il y a-t-il seulement quelque chose que tu aimes faire ? - Ecrire. Le Verbe s’est échappé de ma bouche sans que je puisse le retenir. J’ai passé ma main dans mes cheveux d’un air penaud, presque coupable. Elle a haussé les sourcils, réprimé un grognement de mépris et m’a calmement fait remarquer que ce n’était pas un métier, comme on explique à un gosse que les manèges ne fonctionnent pas la nuit. Je lui ai dit que je connaissais la rengaine, que j’avais simplement répondu à sa question mais que j’aurais apparemment mieux fait de m’abstenir histoire de m’épargner un énième regard condescendant. Le sien m’a blessé plus que tous ceux que j’avais reçus auparavant réunis. On n’a plus abordé le sujet. Peu après, elle abandonnait ses études d’art pour le commerce. A croire que l’argent la corrompait à petits feux. Abigail commençait à disparaitre et je n’ai rien fait pour l’en empêcher. Quand à moi, je me plaisais apparemment sur la case départ. Un jour elle m’a présenté Clément, un gars qu’elle avait rencontré par intermédiaire. Celui-ci m’a longuement détaillé, très longuement, professionnellement, avant de me proposer de devenir mannequin. Apparemment j’en avais tout à fait le physique et l’allure. Depuis toujours on me répète que je suis beau, je le lis dans le regard des femmes, et même des hommes parfois. S’ils savaient comme je n’en ai rien à foutre. J’ai refusé. A chaque fois qu’il nous rendait visite, Clément réitérait sa proposition, patient, tenace. Quand ma femme s’est mise à me prendre la tête chaque soir en rentrant de ses cours comme quoi je ne faisais rien de ma vie, me complaisait dans mon mal de vivre et chérissait mon état végétatif, j’ai fini par accepter. Juste pour qu’elle se taise. Juste pour ne pas la détester. J’ai tenu un peu plus d’un an avant de tout envoyer balader. J’étais pourtant très demandé, voyageais beaucoup, gagnais une fortune… Mais cette vie me foutait la nausée. J’ai dit merde. J’ai pris mon courage à deux mains et me suis lancé dans l’écriture, malgré les regards déçus dont ma femme me couvrait. Mon premier recueil de nouvelles fut un véritable succès et pour la première fois de ma vie j’entrevoyais la fin de mon errance, un point rougeoyant dans les ténèbres. Le second fut refusé, ainsi que le troisième, le quatrième… Rebonjour obscurité, comme tu ne m’avais pas manqué. Mais je ne veux pas en rester là. Je ne le peux pas. Pas après avoir vu ce putain de point rouge. Alors je sors de moins en moins et passe mes journées à combattre le vide intersidéral de l’écran de mon ordinateur, à flatter les touches du bout des doigts, à me torturer les méninges, à invoquer ma muse. En vain. Mais je n’abandonnerais pas, je ne me renierais plus jamais, je… - n’appellerais pas Clément. Clair, sec, concis. Ma femme perd son sourire de façade et se saisit brutalement de son verre de vin qu’elle finit d’une traite. Elle ingurgite le liquide écarlate tellement rapidement qu’une goutte s’échappe de la commissure de ses lèvres et lui glisse sur le menton. Dans un flash, je vois une goutte de sang et non de vin dévaler son visage. Je m’imagine que mon refus de me plier à ses exigences est en train de la tuer. Je finis à mon tour mon verre, beaucoup plus calmement. Flegmatique. Le reste du repas se déroule dans un silence à couper au couteau. De retour dans notre appartement, ma femme va directement se coucher, sans un mot. Je prends une bière dans le réfrigérateur et vais m’installer dans le salon. Cette soirée a été un véritable fiasco. Mais bon, c’était couru d’avance. Mes yeux se posent sur l’ordinateur fermé qui semble m’attendre patiemment. Je l’ignore. J’allume la télé et zappe un moment. Je n’arrive pas à me concentrer. Mes yeux passent sans cesse de la télé à l’ordinateur. De dépit, je finis par éteindre la première et prendre le second sur mes genoux. Je l’ouvre et me retrouve à nouveau face à une page blanche. Dieu, que je La hais. Je sens une rage sans nom m’envahir et une envie viscérale de pulvériser l’écran me saisit. Pourtant mes doigts vont rejoindre le clavier, mus par une volonté propre. Je ferme les yeux et tente d’endiguer la haine qui me submerge. Rien à faire. Mon sang bout littéralement, pulse violemment contre mes tempes, me laboure la cervelle. Aussi, plutôt que de lutter vainement, je capitule et me laisse totalement envahir par ces sentiments ravageurs trop longtemps refoulés. Je les accueille. Je les matérialise. A nouveau, la vision de cette goutte de sang passant les remparts bombés des lèvres de mon épouse vient se cristalliser sur mes paupières closes. Je dirige toute ma rancœur, tout mon désespoir, toute ma haine dans cette infime goutte écarlate. Mes yeux se rouvrent, mes doigts se mettent en branle sur le clavier froid. Mes mains ne flattent plus les touches : elles les dominent, les martyrisent, les forcent à ployer. Un sentiment d’excitation nouveau parcourt mes veines tandis que mes yeux balaient l’écran au fil des lignes qui le pervertissent, lui font perdre son insupportable virginité. J’écris sur cette vision, sur cette goutte de sang bientôt rejointe par une autre et encore une autre, jusqu’à ce qu’un véritable flot d’hémoglobine jaillisse de la gorge pâle de ma femme. Je la tue. A chaque page, je la tue. Longuement, patiemment, vicieusement. Encore et encore je la tue. Quand la vague de haine reflue une éternité plus tard, j’éteins l’ordinateur et m’endors presque aussitôt, vidé. Le lendemain, je me réveille avec un sévère mal de tête. Je me lève péniblement et vais dans la cuisine. Ma femme est déjà là, adossée au plan de travail. Je sens ses yeux me fixer tandis que je remplis un verre d’eau pour faire passer un cocktail de comprimés. - Tu n’étais pas obligé de dormir sur le canapé tu sais ? Je me retourne vers elle. Ses yeux sont légèrement gonflés, preuve qu’elle n’a pas bien dormi. Elle ne supporte pas que je dorme volontairement loin d’elle. - Je ne voulais pas dormir sur le canapé. Je m’y suis endormi par mégarde c’est tout. Ce n’est pas tout à fait faux après tout. Elle hoche la tête, finit son café, m’embrasse rapidement, lance un « à ce soir » timide et part travailler. Après son départ, j’erre un peu dans la cuisine, prends ma tasse de café, deux croissants, le journal et retourne m’installer dans le salon. Rien d’intéressant à la une. Je délaisse rapidement le journal et grignote pensivement un croissant. Mon petit déjeuner vite expédié, j’allume mon ordinateur pour consulter mes mails. À nouveau, rien d’intéressant. Je soupire et ouvre machinalement mes dernières pages Word. Mon sang se fige quand plusieurs pages noircies apparaissent là où je m’attendais à une blancheur immaculée. Les évènements de la veille me reviennent soudainement en mémoire. Je relis mes pages et suis pris de nausée. Est-ce vraiment moi qui ai écrit ça ? Est-ce moi ai tapé ses mots regorgeant de haine, ces phrases pleines de noirceur, ces scènes sanglantes et violentes ? Je suis prise d’un haut le cœur qui manque de me faire régurgiter ce que je viens d’avaler et m’empresse de supprimer ces pages que je trouve abjectes. Malgré cela, la bile continue d’affluer dans ma gorge. Je passe une main tremblante dans mes cheveux humides de sueur. Je ferme brutalement l’ordinateur. Je le regarde comme si c’était lui le monstre et non moi. « Ok. Calme-toi. Respire. Ca ne veut strictement rien dire. Tu t’es juste défoulé, il n’y a rien de mal à cela ». Pourtant un sentiment de mal-être s’empare de moi. Bon sang, j’ai l’impression d’être un meurtrier. Mes mains tremblent de plus en plus fort et je suis presque surpris de ne pas les voir maculées de sang. On sonne à la porte et je sursaute violemment. Je vais ouvrir dans un état second et me retrouve face à Ethan, l’une des rares personnes que je considère comme un ami. Il perd aussitôt son sourire en me voyant. - Eh ! Ca va ? T’es livide mec. Je ne réponds pas et recule pour le laisser entrer. Il referme doucement la porte tandis que je vais dans la cuisine me passer de l’eau sur le visage. Je retourne dans le salon et vois qu’Ethan se tient toujours debout près de la porte d’entrée. - Heu…il était prévu que je passe te chercher et qu’on aille rendre visite à Théo, mais si ça ne va pas on peut remettre ça à une prochaine fois. Merde j’avais oublié. La culpabilité vient s’ajouter au magma de sentiments qui m’obstrue la cage thoracique. - Non, non ca va aller. Je vais prendre une douche et on y va. Il hoche la tête, pas convaincu. - Tu…tu as écrit ces derniers temps ? A ces mots, mon cœur a des ratés. Je secoue la tête de gauche à droite peu sûr de ma voix et cours presque m’enfermer dans la salle de bain. Je me déshabille rapidement et entre dans la cabine. Je laisse une eau brûlante dévaler mon corps et ferme les yeux, ayant trop peur de la voir se teinter de rouge. Du sang de ma femme. Nom de Dieu ! Je devrais être capable de distinguer la réalité de la fiction non ? Pourquoi alors cette envie viscérale d’appeler ma femme, d’entendre sa voix ? Merde ! Ce n’est qu’une histoire après tout ! Une putain d’histoire ! Je ne l’ai pas tué. Je sors de la douche, hagard. Je m’habille, tremblant. Je tente tant bien que mal de me ressaisir, assis sur le bord de mon lit, le visage entre mes mains. Soudain une brusque angoisse me saisit. Ethan a l’habitude de fouiller dans mon ordinateur pour lire se que j’ai pu écrire. Ca ne me plait pas franchement qu’il le fasse mais il est le seul a avoir toujours cru en mon talent d’écrivain, le seul qui adore mes nouvelles, alors je trouve presque normal de le laisser faire. Ce pourrait-il qu’il… Je bondis littéralement sur mes jambes et me précipite dans le salon. Ethan est bel et bien posté devant mon ordinateur, ses yeux parcourant avec avidité les phrases interdites. Je hurle et me jette sur lui. Trop surpris pour réagir, il me laisse empoigner brutalement les pans de sa veste et le forcer à se mettre debout. - Non mais qu’est-ce que tu crois faire bordel ? Je le secoue violemment. Il n’avait pas le droit. Il n’avait pas le droit de lire CA. Ethan se ressaisit et reprend rapidement le dessus. Il est beaucoup plus fort que moi. Il l’a toujours été le salop. - Putain mais ça ne tourne pas rond chez toi ! Qu’est-ce qui te prend ? Il semble furieux à son tour et je sais qu’il n’hésitera pas une seconde à me mettre son poing dans la gueule s’il estime que je le mérite. - Tu n’avais pas le droit de lire ça, t‘entends ? Tu n’avais pas le droit… Je me répète inlassablement, ma voix se faisant de plus en plus basse, mon corps tremblant de plus en plus. Il me relâche et je m’écroule sur le divan. - Qu’est-ce qui t’arrive bon sang ? Je ne réponds pas. Je suis limite hystérique et je le sais. Je ne voulais pas qu’il sache. Je ne voulais pas que quelqu’un sache que je suis capable de la tuer, même par écrit. Je sens Ethan pousser un profond soupir et s’asseoir à côté de moi. - Je suis désolé d’avoir lu ton texte sans ton accord. Mais merde je le fais tout le temps ! Pourquoi tu te mets dans un état pareil ? Je ne sais pas pourquoi? Ce ne sont que des mots. Des mots écrits sous l’emprise de la colère. Pourquoi ais-je l’impression d’avoir trahi ma femme ? - Ok. Tu n’as visiblement pas l’intention de me dire ce qui cloche alors laisse moi te dire un truc : tes trois textes là, ils sont supers. Plutôt gores c’est vrai. Ca change de ce que tu écris d’habitude. Mais, franchement, c’est extra. Ce n’est pas juste sanglant, c’est sacrément psychologique et prenant. Même si on sait que cette femme va se faire buter par son mari, on ne sait jamais comment, quand et pourquoi. Vraiment c’est vachement bon. Je ne savais pas que tu étais capable de monter des scénarios pareils, aussi tordus et angoissants. C’est sidérant ce que tu nous as fait là ! Je sens mes yeux s’écarquiller de stupeur. Il trouve ça bon. Il n’a pas compris. Il n’a pas compris que ce n’est pas n’importe qu’elle femme qui se fait « buter », que le mari c’est moi. Il ne peut pas le savoir. Cette pensée m’apaise un peu. Je retrouve peu à peu mon calme. Ca pourrait être n’importe quelle femme après tout. Personne n’est censé savoir qu’il s’agit de la mienne, que je suis un assassin d’un nouveau genre. Ethan semble voir que j’ai repris mes esprits et me presse amicalement l’épaule. - Excuse-moi. Je ne sais pas ce qui m’a pris. Je crois que je suis un peu sur les nerfs… Excuses classiques mais ça passe. - Pas grave. Ca arrive aux meilleurs d’entre nous. Ethan n’est pas du genre à se prendre la tête, ce que j’apprécie beaucoup. Il n’est pas non plus du genre à vous bombarder de questions quand il est manifeste que vous n’avez pas envie d’y répondre, chose que j’aime encore plus. - Bon, on peut y aller ? Je ne rentre chez moi que quelques heures plus tard. J’ai le bourdon. Ca me fout toujours le moral à moins trente de voir Théo. Je n’ai jamais supporté de voir un mourant. Je me sers un verre de lait et me décide enfin à affronter mes nouvelles. Je relis les pages honnies calmement, objectivement et je dois dire qu’elles sont effectivement plutôt bonnes. J’entends une clef qui tourne dans la serrure et éteins l’ordinateur. Je me tourne vers ma femme qui vient d’entrer et une vague de soulagement pur me traverse. Je ne peux m’empêcher de la rejoindre et de l’embrasser à pleine bouche, de la toucher, de la serrer contre moi, de glisser mes mains sous son chemisier pour toucher sa peau. Une peau chaude, tendre, vibrante. Une peau vivante. Ma femme ne proteste pas. Ca fait un bail qu’on ne fait plus l’amour mais elle ne se pose pas de question. Au contraire, elle se laisse complètement aller à mon étreinte, s’agrippe à mes épaules. - Je t‘aime, tu le sais ça ? Hein, tu le sais ? Nous n’atteignons pas la chambre. Une fois calmés, nous nous retrouvons dans la cuisine pour manger un morceau. Elle me narre sa journée et pour une fois je l’écoute vraiment, tout simplement heureux d’entendre sa voix. - Tu as écris aujourd’hui ? Je sais qu’elle ne pose la question que par politesse et que je pourrais facilement nier. - Oui. Elle semble surprise. Une pointe de culpabilité vient me vriller les côtes mais je m’empresse de l’étouffer. - C’est génial ! Sincèrement, je suis heureuse pour toi. Menteuse. - Merci. Le silence s’installe. La trêve est terminée. Pourquoi faut-il que les moments agréables ne soient que des parenthèses exigües et trop vite refermées ? Je me demande si je dois envoyer mes textes à ma maison d ‘édition. Je doute qu’elle accepte de publier ce genre de nouvelles. Je vais sûrement essuyer un refus catégorique. Encore. Pourtant je les envoie et vais me coucher auprès de ma femme. Pardon. Je sais que même s’ils sont publiés tu ne les liras pas parce que tu n’as jamais eu envie de lire le moindre de mes textes. Même mon recueil qui a connu un gros de succès tu ne l’as pas lu, même si tous nos amis t’en parlaient. Mais même si je suis sûr que tu ne liras jamais ces textes, je te demande pardon. Parce que je t’ai tuée mon amour. Et parce que je recommencerais peut-être. Je me sens mal. Tout ce que je désire à présent c’est dormir. Sombrer dans une bienfaisante torpeur. Retrouver le temps où mes veines débordaient d’encre et ma plume de vie. Croire qu’oublier mon calvaire un court instant m’est permis. Pauvre esprit naïf ! A peine ais-je passé la porte que mes illusions vont s’écraser sur le sol, rejoignant les débris miroitants de bouteilles de cognac délaissées qui y déversent leurs ultimes amertumes. Je passe une main lasse sur mon visage alors que les effluves d’alcool me donnent la nausée, ravivant ma migraine bien au-delà des limites du supportable. Je retire ma veste et la jette sur le canapé encombré, lance mes chaussures dans un coin de la pièce et vais me servir un cocktail de comprimés coupé avec un peu d’eau. |
Je n’ai pas la force d’aller me doucher. "NARCISSE", FORMOSE Aurore (France) auroreformose@hotmail.fr |
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